Eu o conhecia apenas como Van Gogh.
Um artista torturado que era dono da noite enquanto se movia pelas sombras, envolto em ódio e loucura.
Ele era um vigilante cruel – um incendiário em série que prosperou com o medo que desencadeou com um único fósforo entre os nós dos dedos tatuados.
Disseram-nos para trancar as portas e ficar dentro de casa.
Eu queria. Eu realmente fiz.
Mas então vi seus olhos, queimando como brasas enquanto ele me observava através da fumaça.
E como as chamas a seus pés, fiquei encantada com sua atenção.
Eu me tornei sua musa.
Sua paixão.
Sua obsessão.
Sua flor perfeitamente imperfeita.
Mas isso foi há muitos anos.
Antes que minha cidade litorânea se tornasse sua tela...
Antes que as cinzas de meus inimigos se tornassem sua pintura...
Antes que ele me odiasse... e me fizesse sua esposa.
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