Não quero
deixá-la ir.
Ela vai
me deixar e não suporto a ideia. Eu já estava passando por uma vida, confiante
com o
fato de
que ela está sempre lá. Trabalhando comigo, vivendo comigo, falando comigo,
rindo
comigo e
às vezes, naqueles raros momentos nunca discutimos, tarde, tarde da noite
quando
nós
estamos todos em paz, chorando comigo.
Deitada
na minha cama, me enrolado como uma videira, envolvendo em torno de um trellis.
As
mãos no
meu cabelo e sua respiração no meu pescoço, fazendo eu me sentir tão viva que
eu
quero
dizer a ela como me sinto. Diga a ela que ela me faz sentir.
Mas nunca
tive a coragem de confessar.
Agora,
ela está saindo. Quer a sua liberdade, ela afirma. Como se eu aturei ela para
baixo,
segurando
ela de volta. Estou ofendido, quando eu sei que não deveria ser. Ela não é
ingrata.
Ela
agradece tudo o que eu fiz por ela. E eu fiz muito — provavelmente muito.
Culpa que
corrói por dentro. Comecei a fazer tudo por ela fora esse sentimento de culpa.
Na
verdade,
é minha culpa que ela deixou a família dela. Minha culpa que ela acabou tudo
sozinho,
nela
própria, lutando para não torná-lo, sujeitando-se às coisas nenhuma mulher deve
fazer.
Até eu
voltar à sua vida como uma espécie de príncipe encantado em meu cavalo
poderoso,
salvá-la
de um mundo de merda.
Com o
tempo, a culpa eu senti lentamente mas certamente se transformou em outra
coisa.
Algo
real.
Eu tenho
que ser honesto e dizer-lhe como me sinto. Eu preciso dela. Desesperadamente.
Perdê-la
seria como perder uma parte de mim. Não posso arriscar. Eu acho que... puta que
pariu, eu
tenho certeza que eu sou apaixonado por ela.
Mas eu
sou o último cara que ela deveria estar com. Eu tenho esta forma de arruinar
aqueles
que estou
mais próximo. De jeito nenhum eu poderia fazer isso com ela.
Não posso
deixá-la sair de mim, também.
Nenhum comentário:
Postar um comentário